Nous peuplons nos intérieurs d'objets qui s'ennuient tout le jour en notre absence. Animaux de compagnie à la présence discrète, dont les pleurs ne s'entendent pas. Pendant de longues heures, un silence pesant enrobe ainsi nos téléviseurs, nos lampes...
Lire la suiteTout écrivain est un despote refoulé. L'acte d'écrire sublime sa tyrannie. Au travail, son inspiration claque dans l'air comme le fouet d'un esclavagiste et les lettres s'assemblent sur la page sous sa dictée. Atome de sens : l'image poétique s'y agrège...
Lire la suiteLe paysage borde notre horizon d'arbres qui n'ont rien à y faire. Écrin barbu inutilement imposé à notre finitude, pour dissimuler le rien disposé dans l'air tout autour. Au-delà de la pente qui prive notre conscience de ce qui la saturerait. Comme pour...
Lire la suiteCe qui m'est insupportable dans les conversations, c'est que les gens ne veulent pas qu'on les écoute. Ils vous parlent, font vibrer comme des cloches l'air autour de leur bouche et vous êtes sommés – quand vous n'êtes pas sonnés ou assommés –, de valider...
Lire la suiteLes enfants font des cauchemars, se réveillent en sueur la nuit, nous appellent à l'aide de leurs petites voix suppliantes. Les pauvres. Il faudra leur expliquer un jour. Que l'horreur qu'ils redoutent ne réside pas dans les fantasmes que leur suggère...
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