42 - 19-09-2017

     Où que nous allions nous emportons avec nous nos angoisses. Par peur de les perdre, et de nous perdre avec elles. Installées dans leur antre nomade, au fond rétif à tout mouvement. Intérieur feutré, hanté de mauvaises vapeurs s'entêtant à nous persécuter quand nous pourrions être heureux. Dit-on. Peuple d'ombres enchaînées là, qui ne rigolent vraiment pas du tout, qui manquent d'autodérision on ne sait pourquoi. Qui se superposent grossièrement à la matérialité du réel. Ce pourquoi l'argent lui-même est incapable de nous délivrer de nous-mêmes. Il faut le dire. Dans le désert affectif de l'existence. Dans un monde sans présence, indifférent à notre détresse. Qui ne sait plus nous accueillir. Où la vie est devenue comme un coup du berger. Tu joues trois pièces et t'es foutu. Ce pourquoi la promesse d'un salut quelconque nous apparaît finalement illusoire. Vivre, c'est négocier avec une matière raide qui ne veut pas de nous ou avec des organes mollement unifiés autour du désir de ne plus être où ils sont. Danse avec des absents. Tango de statues où nous sommes seuls à pouvoir plier. Jusqu'à rompre.