Un jour les ficelles de la vie n'auront plus de secret pour nous serons déjà morts dans le remplacement non-consenti des uns par les autres qu'on appelle pudiquement la vie où l'angoisse étrangle toute joie dans l'air indifférent qui est un accord diminué sur la harpe de nos organes où nos corps vibrent bizarrement quand nous forçons les enfants dans les habits de la normalité mal ajustés pour des monstres dont la joie effraie nos mains se crispent sur leurs fesses qui ne veulent pas réciter leurs tables de 7 quand l'humanité naissante reste une fenêtre sur le vivant qu'on croit désordonné n'est pas encore détraqué oui détraqué par le pouls de l'économie dérègle en nous la possibilité du bonheur qui se venge quelque part pourquoi nous et pas eux dans le sale air des organigrammes qui nous grillent les organes du rêve comme un cerveau non servile ne fumant pas trop tard le soir loin des écrans les banquets sont annulés pour cause de pluie battant en retraite sinon cela pourrait durer encore longtemps.
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