35 - 17-08-2017

         Maman. Sentiment indicible posé là quelque part au cœur des choses. Tremblement triste et doux de ne plus savoir où se retourner. Dans le grand réservoir amer qu'est le monde pour nous. Et le peuple des êtres qui ne nous attendent pas. Anémone morose au creux du corail, le pressentiment d'une fulgurance noire et lointaine nous intime de devenir nous-mêmes malgré tout. Vagues mollusques évoluant sans destination féconde, nous tâtonnons. Un manque nous incline à ne pas trop regarder la chevelure du temps. Qui amortit quand même les chocs quand on se cogne aux parois. Vivre c'est prendre des coups et les accepter. Sans quoi ce n'est plus la vie, selon les canons de l'harmonie universelle. La vie. Ensemble de forces qui résistent à la mort. Mais de quoi ? Quelques croyances molles enveloppent fébrilement l'unité disparate de nos corps. Qui finiront par tomber elles aussi, comme une peau morte à la sortie du bain. Quand les vapeurs du langage s'échappent par la fenêtre. On préfèrerait qu'elles nous étouffent au lieu de fuir comme ça. Dans un cocon de moiteur où se dessinent des sourires d'enfant. Quelques éclats. Le souvenir d'un geste. Qui n'aurait pas peur de la vie.