Le fast food est le bordel des végétariens. Quand je m'approche de l'un d'eux, j'entends comme un chien sauvage qui grogne dans mon ventre. En dépit de mes principes, l'enseigne jaune aux formes généreuses a toujours fait naître en moi l'image de sandwichs appétissants, moelleux et faciles à avaler. Rien que d'y penser, je salive. Une sorte d'érection se produit dans ma bouche. Le goût de la sauce sucrée me sature le palais. En cet instant, les regrets éprouvés après la consommation coupable m'apparaissent. Et je tente de concentrer mes pensées sur ceux-ci, en vain. Tout burger est une portion de chair morte prostituée entre deux morceaux de pain.
Depuis l'origine, le temps de la nutrition a toujours été un moment de vulnérabilité. Regardez comme les loups se jettent sur le corps de leur victime pour y arracher hargneusement les morceaux les plus protéiques. Il faut engloutir la matière carnée avant qu'un autre n'arrive qui nous privera de cette heureuse pitance. Une fois ces morceaux arrachés, l'idéal consiste à s'éloigner de la carcasse, pour dévorer loin des regards la nourriture convoitée.
Le burger incarne ainsi la nourriture promise à une ingestion sans contrariétés. Livré dans son petit coffre cartonné, il n'offre aucune résistance au désir d'assimiler les nutriments nécessaires à la survie. Face à pareil hors-d'œuvre, couteau et fourchette deviennent obsolètes. Et sans eux, tout autre reliquat culturel s'évanouit. L'idéal étant de roter une fois bu le soda permettant de tout faire couler. Inutile d'adopter ici une position assise face à une table, mobilier encombrant qui pourrait ralentir la fuite en cas de danger. Inutile d'avoir un convive avec qui partager ce repas, rival potentiel susceptible de me dérober mes frites. Le burger se mange sur le pouce, c'est-à-dire dans sa voiture. Comme au bois de Boulogne.
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